just_only_bb

где-то между брестом и варшавой

есть такой дядечка, паша николаев, художник, и некоторое время назад, он работал в германии. тогда на волне инереса к русской постсоветской культуре многим всякого рода деятелям искусств в герамнии, по крайней мере, жилось вполне неплохо. и паша был как раз в числе этих многих, снимал дом в престижном районе, имел масштабные дорогие заказы у аборигенов, в общем все у него было хорошо, только одна у него была проблема, он почти не говорил по немецки, а значит проблем было две - общение, и общение с женщинами... тяжело флиртовать с прекрасной незнакомкой, когда вы толком не можете друг с другом разговаривать. а надо сказать, что наш паша весма сильный любитель слабого пола, и далеко не в отношении поговрить о живописи. и он нашел выход, или кто-то ему посоветовкал, не суть важно - при помощи своего друга скульптора, который про немецки кое как общаться все-таки мог, он написал обьявление в местной газете приблизительно такого содержания: "безопасно безболезнено безплатно лишаю девственности. желательно без дальнейших отношений". девушек, реагировавших на это объявление, паше вполне хватало. и вот однажды, когда он мирно спал после очередной попойки русской интеллегенции, в дверь позвонили. открыл дверь его приятель, тот который помогал писать обьявление, тоже весьма с бодунищща, и не вполне осознающий кто он и где. на пороге стояла немецкая девочка лет 14-15, она посмотрела на невысокого полного бородатого скульптора, и решив что это не тот, кому она хочет подарить свою девственность, спросила: " здесь живет хер николаев?". все.

как я люблю бабушек и дедушек! не всех, конечено, а своих и знакомых. все лето они живут на даче, и можно к ним заехать погостить с любимой на выходные. рано-рано проснуться и выехать перед самым рассветом, бодрящим, холодным по контрасту с теплой постелью утром, чтоб не попасть в пробки. мимио рыжих поливалок, щипящих как бутылки шампанского, смывающих все это безумие, котороым пыльный душнный город покрывает себя за день, мимо невротично моргающей неоном рекламы, и наконец свернув с крепостоной стены мкада, оставить суету, которую он охраняет, помчаться прочь. прочь, посильнее надавить на педаль, воткнуть шестую и, скинув остатки сна, нестись сквозь скромное пастельное утро, вспарывая пуховое одеяло тумана, наматывая его клочки на колеса и вспугивая сонных уток на берегу серебрянного озера. и машина уже работает не на бензине, ей нужен только асфальт, она упоенно пожирает его приходя от этого лакомства в еще больший раж и набирая скорость, улыбаясь встречным машинам хитрым оскалом фальшрешетки радиатора, от восторга повизгивая резиной в крутых поворотах. и мы низко летим, подгоняемые попутным солнечным ветром. любимая дремлет откинув спинку кресла, или смотрит в окно, за которым один пезаж сменяется другим, как кадры фильма. в поле пауки как кощеи сидят на своих паутинах, охраняют жемчуг росы, ночную свою добычу, которая тает на глазах, лишь только осветится теплыми лучами утреннего солнца. пытаясь спастись, кощеи бегут в остроги еловых лесов, где витязи с острыми копьями игольчатых макушек всегда готовы защитить их от палящих лучей, но солнце поднимается все выше, а еловые крепости уже позади, и за окном мелькает мультяшная зеленая сахарная вата, накрученная какими-то гигантами на толстые стволы лип и тополей... всё, кончились всякие троли, жаворонки затароторили. мы приехали, даже жалко немного, что так быстро, свернули с асфальта, по почти неезженой не колее даже, а паре трапинок, между которыми растет трава. она нверное сильно щекочет машине живот и все остальное, как тому ежику). а вот и они, бабушка и дедушка, встречают у калитки. хоть и рано еще, они бодрые, веселые, как всегда, когда редко видишься с особенно приятными, близкими людми. соседка подошла поздороваться, из-за своего забора украдкой оценивающее посматривает на нас и на машину, забавно заметить, как бабушка всем своим видом показывает как ей все равно на то, что соседка машину оценила. как хороших подрощщеных цыплят гордая заботливая курица, провожает нас бабушка в дом. после вкусного деревенского завтрака c хлебом, сохранившим еще тепло рук и печки, и чашки ароматного кофе особенно вкусно покурить на крыльце, на свежем воздухе у сигарет совершенно другой вкус, вкус впервые нарушенного табу. бабушка конечно знает что дед покуривает, но она этого сильно не одобряет, он опасливо поглядывает на дверь, а я чувствую себя нашкодившим школьником просто так, за компанию, и он мне признателен. пока женщины чем-то заняты в доме, мы с дедом-либералом сидим на крыльце, курим заговорщицки переглядываясь, вяло ругаем думских комедиантов, правительственных диверсантов, судейских комерсантов, и самого - милая беседа уставших политиканов. заслышав шаги в доме, дед отдает мне бычок с проворностью инструктора боевых исскуств, активно ничего не замечающая в честь нашего приезда бабушка напоминает ему, что двум таким замечательным парням как я с ним всегда найдется полезное применение в хозяйстве. нет способа попозерствовать перед любимой лучше, чем латать шифер, прыгая как горный сайгак по крыше: она там внизу стоит, волнуется, а я тут ну вылитый джймс бонд по крайней мере, на высоте семи метров, без страховки, на самом краю,.. и одна только мысль в голове - нахрена я дурак полез на эту верхатру??! но ведь главное не уронить собственного достоинства, да и не только его - вся туша вцелом мне очень дорога, и желание спустить ее вниз медленно и целиком постепенно подавляет все остальные. сошедши с небес на замлю совершенно замечательно сходить за грибами или на рыбалку, успокоить растрепанные ветром нервы, грибов еще нет, значит за рыбой на озеро, пешком втроем - у бабушки конечно же полно дел в огороде, ей надо полить, прполоть и удобрить, потом собрать, переработать и впихнуть в нас когда мы вернемся, и ведь придется все сьесть, что б ее задобрить, а потом долго перерабатывать, лежа в гамаке под звездами с сигаретой в зубах... следующий день немного скучнее и сильно короче - чистый воздух и помыслы благоприятсвуют здоровому сну. немного неплотного ненавязчивого общения с очень культурными, и не только по деревенским меркам, растениями, плотный обед, и вот уже прощальные проявления такта заглушаются рычанием четырехтактного двигателя - пора домой, иначе не прорваться через многочасовые пробки на подступах к цивилизации. а там почитать почту и написать в жж что-нибудь теплое о милых бабушке и дедушке.
и почему так не бывает никогда?? проводив вечером любимую до дома я не остаюсь у нее, если приехали стервозные родители ее мамы, а на бомбиле еду домой, потому что свою машину еще не купил... как я люблю бабушек и дедушек!!

ну вот, один нехороший человек сосем не жалеет моего времени, теперь придется писать, читать...
заманили :))

,) - подмигивающий циклоп